金霞病了。

这场病来得毫无预兆，像六月里突然溃决的堤坝，轰隆一声，泥沙俱下。

她躺在那张早已被汗水浸得发黑的竹席上。并没有风，阁楼里闷得像口封了泥的大缸，空气是胶状的，死死地糊在人的口鼻上。

我看她的身体。

她瘦了，自从那天在阿赞屋里刺了符回来，她就在瘦。可此刻，那具躯体看起来却庞大得吓人。一浪接一浪的肉在席子上翻腾、鼓胀。那是种怪异的视觉错觉——她明明是一副被抽干了油水的骨架，皮肉松松垮垮地挂在上面，但我分明感觉到，有什么东西正在她身体里极速膨胀。

那是痛。

痛是有体积的。它撑开了她的皮，填满了她那些因为常年注射激素而变得疏松的骨缝，把她变成了一个随时可能炸裂的气球。

我拿着蒲扇，有一搭没一搭地给她扇着。

热风卷着她身上的酸腐味，直往我鼻子里钻。那是肉的味道。我想起她跟我说过的那些话——为了变成女人，她割掉了多余的肉；为了维持女人，她填充了假的肉；为了对抗衰老，她又不得不忍受那些正在枯萎的肉。

现在，这些肉都在造反。

那些被切掉的、被催熟的、被迫减掉的，仿佛都化作了看不见的冤魂，挤在她这副窄小的皮囊里，争抢着地盘。

“水……”

金霞的喉咙里滚出一声动静，听着像老旧水管子里憋着的气泡，咕噜一声，又破了。

我端起那个印着红双喜的搪瓷缸子，插了根吸管，递到她嘴边。

她没力气吸。那张平时骂起人来声如洪钟的大嘴，现在干裂得像两片枯树皮。水顺着嘴角流下来，淌过下巴，流进脖子那一层层松弛的褶皱里，最后汇聚在锁骨窝那个深坑中，积成了一汪亮晶晶的小水洼。

“阿蓝……”

她费力地睁开眼。

那双眼睛浑浊极了。眼白上布满了黄色的斑块和红色的血丝，眼珠子定不住，像两条在死水里翻白肚的鱼，游移不定。

“我是不是……要死了？”

“瞎想什么。”我放下杯子，用毛巾擦她脖子里的水，“就是发烧。阿赞说过，那五条经文劲儿大，你这凡胎肉体的，得熬一熬。”

“放屁。”

她扯了扯嘴角，想挤出一个平时那种满不在乎的笑，却牵动了背上的伤口。脸上的肉猛地一抽，五官挤在了一起。

“我自己……闻见了。”她喘着粗气，胸口剧烈起伏，像个破风箱，“一股子……死耗子味儿。是从肚子里……透出来的。烂了……里头全烂了。”

确实有味儿。

不是死耗子。是一股说不清道不明的腥气，混着潮湿的霉味。像菜市场下水道口的淤泥，又像是那种劣质香水捂馊了，发酵了，最后沉淀下来的一种甜腥。

这味道不往窗外飘。它就在这阁楼里转圈，甚至像有了重量，沉甸甸地压在人的鼻梁上，粘在喉咙口。

天黑透了。

楼下的芭提雅活了过来。皮条客的吆喝声、隔壁电视机放泰剧的吵闹声、摩托车炸街的轰鸣声，像潮水一样隔着墙壁涌动。

但这间阁楼里静得可怕。

那种喧嚣仿佛被一层看不见的膜隔绝在外头，只剩下金霞拉风箱一样的喘息声，和墙角那只壁虎吞吃飞虫时发出的“咯吱”声。

我有些发毛。这感觉像极了小时候在乡下，断了电的夏夜，老人们围坐在一起讲古。灯光昏黄，影子被拉得老长，空气里有什么东西在窥视你。你不敢回头，觉得后脖颈子凉飕飕的。

我起身想去开窗，透透气。

“别动！”

金霞突然喊了一声。

声音不大，却尖利得像指甲划过玻璃，直刺耳膜。

她死死盯着窗口，眼球突出，像是要从眼眶里掉出来。

“别开……有人。”

我吓了一跳，手僵在半空。顺着她的目光看过去。

窗户是关着的。百叶窗的缝隙里，只有外头路灯透进来的几道惨白的光条，像监狱的栅栏一样印在水泥地上。

这里是四楼。

外面是光秃秃的墙壁，连个阳台都没有，除了壁虎和会飞的蟑螂，谁能趴在窗户上？

“没人，金霞姐。”我咽了口唾沫，声音有点发干，“你看花眼了。那是树影子。”

“有……”

她哆嗦起来，牙齿磕得哒哒响，整张床都在跟着震。

“黄的……在那儿晃……在那儿看着我……”

黄的？

我心头一紧。

在南洋，黄色太复杂了。那是尸油的颜色，是僧袍的颜色，也是纸钱的颜色。

“我去看看。”

我硬着头皮说。与其在这儿自己吓自己，不如看个明白。

我一步步挪过去。地板在我脚下发出轻微的呻吟。

离窗户还有两步远的时候，百叶窗突